Quête

Encore une cigarette et elle écrira peut-être. Ou peut-être pas, tout dépendra. Voilà près d'une heure qu'elle tâtonne, qu'elle reformule et qu'elle s'étonne, parce que rien ne va, rien de ce qu'elle a écrit aujourd'hui ne mérite d'être là. Elle y pense dans la journée, se dit qu'elle devrait le noter, mais le feu passe au vert et elle passe la première.
Elle avait seulement envie d'un peu de douceur au supermarché tout à l'heure, envie d'ôter ses chaussures neuves, envie de déguster les tomates séchées qu'elle venait d'acheter. D'un peu de musique, d'un peu de thé, de se poser, de s'arrêter.
Mais surtout de chercher au fond d'elle même quel est le problème. Ce soir elle ne l'a toujours pas trouvé, même si elle sait qu'elle a avancé. Elle pense en toute objectivité qu'il lui faudra pour éclaircir le mystère, encore au moins quelques années, et un tour de la Terre.
Y réfléchir, se découvrir, sans prendre froid, juste se rencontrer soi.